n-am multe semne de întrebare. De multe ori sunt doar de exclamație!
Am prostul obicei să tac atunci când trebuie să vorbesc, să țip când trebuie să tac,
să plâng când ar trebui să râd, să ignor când ar trebui să arunc bocancii pe geam.
Dar vezi tu, bocancii prea murdari lovesc de cele mai multe ori în tablourile aniversare.
și atunci, ce te faci cu sângele-ntărit? Sau poate cu frica de a nu mai fi iubit?
n-am multe puncte de încheiere. De multe ori sunt virgule, așteptând
Suspensii pe care să se clatine așteptări și condiții, compromisuri și păreri de rău.
le numesc partea mea de vină sau responsabilitatea unei emoții prea profunde.
La sfârșitul oricărei dureri, uit de cele mai multe ori că există acea cută extrem de fină,
ascuțită, inevitabilă, numită alegere. Sau hotărâre? Trecutul în ecou.
simt constant apăsarea punctelor de suspensie. Veșnicul început fără de sfârșit.
De mult nu mai e palpitant. Doar un obicei prost, ca o obsesie putredă agățată în cui.
am citit prea multe cărți care nu m-au învățat cum să scap de el. nu există
Încă o explicație pentru ce nu verbalizez, pentru ce s-a oprit între amigdalele umflate,
fără antibiotic de sinceritate, acest tratament naturist al eliminării durerii din corp.
înghit cu greu. După atâta timp, încă nu m-am obișnuit să pierd. de fiecare dată
Lupta asta cu mine îmi trimite electroșocuri de surpriză în toate deciziile mari
de renunțare pe care le iau regulat în cura de netezire a unui orgoliu prea infatuat.
Mi-e mare mirarea să descopăr imediat că pe platoul larg, suspendate cu încăpățânare,
roșiatice, stau alte semne de exclamație, cocârjate inestetic în Întrebare.
Călătorii și gânduri. 